Anécdotas - El soplón

Ante la sequía cerebral causada por el exceso de trabajo, pocas horas de sueño, las secuelas producidas por el cloroformo del hospital, que me provocó un mono más grande que King Kong, el constante bombardeo sónico, al que me someto voluntariamente, obra del último disco de Metallica, que ha masacrado sin piedad las pocas neuronas aprovechables que aún quedaban en mi cerebro, decidí no volver a escribir en el blog.

Estaba decidido a no hacerlo, y más teniendo en cuenta, que Peasho recibía más comentarios que yo, lo que me provocaba una inexplicable envidia enfermiza, que solo remitía cuando el Betis perdía.

Como aún recibo comentarios en mi cuenta de gmail, me di cuenta que algún despistado protestaba que no me prodigaba mucho, por no decir nada. He de reconocer que un poco de morriña tenía, pero estaba decidido a no escribir más, aunque pronto llegaron las indirectas, más tarde los insultos, y luego las amenazas personales, por parte de dos sujetos a los que llamaré Pedazo y Mammy, para no desvelar su verdadera identidad.

Ante tales muestras de cariño, era difícil negarse, pero teniendo en cuenta que no suelo tomar decisiones, habiendo tomado una, pensaba llevarla hasta el final.

Me compré un par de muñecos, a los que bauticé Pedazo y Mammy, dos nombres al azar, y empecé a clavarles agujas en la entrepierna, para ver si me dejaban tranquilo, pero los insultos no cesaron, por lo que al final me rendí y decidí volver, para aburriros con nuevas historietas de ayer y hoy, que no tienen ningún tipo de interés, pero por lo menos me servirá de terapia, o algo.

Empiezo pues, una serie de posts, a los que he llamado “Anécdotas”, así, porque si.

El soplón

Cuando tenía 9 años, decidí que ya era lo suficientemente mayor para empezar a fumar.

Mi temprana adicción, fue claramente influenciada por mi abuelo paterno, que era un ávido fumador de Rex, y que hasta el día de su muerte, a los 82 años, manifestaba: -“Si no puedo pegar unas caladas después de echar un polvo, ¿Para que quiero seguir viviendo?”

Lo del polvo no lo tenía claro, pero lo de fumar tenía que ser la ostia.

Organicé un club exclusivo para fumadores, con otros tres iluminados de mi cole.

La primera tarea fue descubrir cómo y qué íbamos a fumar. Por suerte, aunque los cuatro “socios” teníamos solo 9 años, aparentábamos 10, y no sería difícil convencer al estanquero, de que comprábamos el tabaco para alguno de nuestros padres.

Lo más difícil fue decidir qué marca o con qué tipo de tabaco queríamos empezar.

La primera elección fue sencilla, pues uno de los “socios” se había iniciado en una boda, con unos Fortuna mentolados, que era evidentemente tabaco para niños.

La primera cita, se organizó en el balcón de mi casa, pues mis padres trabajaban, y podíamos fumar en un lugar discreto y donde no se acumularían los olores.

Preparamos una cantimplora llena de agua rebajada con Licor del Polo, que tenía la difícil misión de engañar el superolfato de mi madre, que era capaz de saber con precisión digna de un sabueso, cuando había sido la última vez que me había puesto unos calzoncillos limpios.

El plan era perfecto, pero había un pequeño inconveniente de 5 años, mi hermano Goku, que estaba a mi cargo, y que no se conformaba con ser un mero observador y perderse la fiesta.

El muy cabrón amenazó con chivarse a mis padres, si no le dejábamos fumar, pero gracias a mis grandes dotes de negociador, conseguí convencerlo de que solo le daríamos una calada de vez en cuando, pues no tenía edad para fumar.

Todo salió como lo habíamos planeado, y a esta reunión le siguieron otras, pero pronto nos dimos cuenta que el Fortuna mentolado no copaba todas nuestras expectativas, y decidimos experimentar con sustancias más fuertes.

Un día me quedé flipando ante un anuncio en la tele, donde una negraza imponente, con una voz grave y sugerente, creo, anunciaba un tabaco llamado Mencey. El tabaco era negro, como la muchacha. ¡Joder! tabaco negro, seguro que eso era lo que mi abuelo llamaba un buen polvo.

Compramos la cajetilla de Mencey, bajo la atenta mirada del estanquero, que empezaba a estar un poco mosca, y nos fuimos a mi casa.

Como yo era el anfitrión, hice los honores, y le di una fuerte calada al cigarrillo, que inundó mis pulmones con lo que se me antojó la mierda más grande del mundo, y mientras me cagaba en la puta madre de la negra asquerosa del anuncio, hice un gran esfuerzo para no vomitar, y decidí que no debía privar de semejante placer a mis coleguitas. Me callé como un puta, y en vez de ofrecerles una calada de mi cigarro, les animé a que cada uno se encendiera el suyo.

Al cabrón de Goku, que también quería su ración de humo, le ofrecí una calada, y por poco echa la primera papilla, que debía estar guardada en algún rincón secreto de su estomago.

Las caras de mis colegas eran un poema, y verlos sufrir, casi me compensaba las nauseas y las vascas que me venían solo de pensar en volver a darle una calada.

Por decisión unánime, el tabaco negro quedó excluido de las sustancias tóxicas a las que nos queríamos exponer, y llegué a la conclusión que aquello no podía ser el polvo que decía mi abuelo.

Fueron pasando los meses, y nos convertimos en experimentados tragahumos. Pero nos volvimos descuidados, y un día, el combinado de agua con Licor del Polo, no quedó lo suficientemente fuerte, con lo que no pudimos engañar a mi madre, que ese día llegó más temprano y se olió algo, nunca mejor dicho.

Me acribilló a preguntas, pero no me sacó nada. No se quedó tranquila.

Despedí a mis socios, y me quedé en la terraza, jugando con Goku hasta la hora de cenar.

Cuando llegó mi padre, mi madre nos llamó para que nos laváramos las manos, que la cena ya estaba lista en la mesa.

Entré en el comedor, y ahí estaba mi padre sentado en el sofá, y justo delante de él, un cenicero con un cigarro encendido. No tenía nada de raro, excepto por el detalle de que mis padres no fumaban. Un sudor frío me recorrió la espalda, hice una finta, y pasé de largo, como si aquello no fuera conmigo.

Siguiendo mis pasos, iba Goku, que al ver el cigarro, lo cogió y le pegó un par de caladas, como si nada.

Mi padre tiene un carácter muy tranquilo, pero cuando se enfada, sonríe de una manera muy especial, que hace que los calzoncillos cambien de color. Por suerte, en toda mi vida, solo recuerdo haberlo visto enfadado así en dos o tres ocasiones…esta era una de ellas. Mientras Goku expelía el humo, mi padre le pregunto: -“¿y a ti quién te ha enseñado a fumar?”, a lo que él contestó tranquilamente: -“MM”…